Una noche de magia

Vino, vió, venció. Es la norma, el Jefe nunca falla. Acudía Springsteen a su cita de ayer en el Bernabeu con su banda mermada, sin el malogrado Danny Federici y sin su alter ego al saxo, Big Man Clarence Clemons. Y acudía este menda, arrebatado de emoción, después de que apenas 2 horas antes un amigo de esos con mayúsculas, Borja Marqués, me hubiese hecho un regalo de los que nunca se olvidan: “Oye majete, puedo intentar conseguirte una entrada de pista para ver a Bruce”. Poco después, ilusionado como niño con zapatos nuevos, cruzábamos el bueno de Marqués, otros dos amigos y este que escribe las puertas de acceso al Fondo Norte del Bernabeu. Alucinados como siempre, ansiosos como nunca cuando se trata de entregarse en cuerpo y alma al más grande. Sí, el más grande. Porque, y eso no admite discusión, para los Brucemaníacos, el Boss es y será siempre el más grande. No es un juicio racional, sino una creencia mística, una especie de credo común que compartimos las legiones que el de Nueva Jersey tiene desperdigadas por el mundo y, muy especialmente, por España.

Por una causa justa

Alberto  volverá, no me cabe duda. Los grandes no se arrugan en los órdagos, suelen jugar a lo grande y, cosas del talento, suelen ganar. Casi siempre, claro está. Porque lo malo de jugar con las reglas de la casa en los putiferios baratos es precisamente eso: que las reglas las pone siempre la casa y que, en esa clase de antros, la casa nunca pierde. Lo sucedido estos días a Alberto Contador no debería sorprender a nadie en un deporte que maltrata sistemáticamente a sus héroes cotidianos, en pos de una supuesta erradicación del juego sucio. Acabáramos. Porque, y ahí radica la gran contradicción, las autoridades que desde hace décadas se han convertido en abanderados del ciclismo limpio son precisamente quienes más están contribuyendo a su prostitución y, al paso que vamos, a su rápida agonía.

Una cuestión de principios

Dadas las circunstancias, el tema podría parecer menor, tapado por el ruido mediático que la crisis provoca tras de sí. Achuchados en la cartera, lo demás pasa a un segundo o tercer plano, pero la cosa no deja de tener su cariz vergonzante se mire por donde se mire. Hablo de Euskadi. De las elecciones. De Amaiur. De eso que, si yo fuese vasco, me haría mirar muy seriamente. Por una cuestión de principios, o sea.